Поэзия во все века
путеводителем была слегка.
Кого-то где-то и куда-то
и направляла и вела.
Бывало маленьким советом,
Или в прошении безответном,
Но не дремала не спала,
во все прошедшие века.
Но вот вгода переходные
у ней забрать бы выходные,
чтоб службу верную вела,
и всем желала бы добра.
Но есть поэзия и злая,
что сразу за душу хватает.
За эту злость её никто
на обозренье не пускает.
А есть поэзия смешная,
её не держат в заперти.
Она сама по своей воле,
может куда нибудь пойти.
А не пойдёт могут послать,
никто не будет возрожать.
А есть поэзия такая...
Она почти что никакая.
Не лает громко, не кусает.
Её в газетный дом пускают.
И для поэта место есть.
Любой журнал имел бы честь,
Её когда нибудь прочесть.
Такой поэзии несчесть....