Конец марта

Конец марта, грязные серые улицы, солнца нет, встречные лица хмурятся. Я тороплюсь на работу, по улицам топаю, по дорогам ручьи стекают потопами. А я без ропота, парю где-то в небе с хохотом, серые мрачные дни, а что потом? – с высоты спрошу шепотом. Черной краской раскрасила будни, скука находит каждый раз по полудни, и я тону в них, затащила болотом любовь. Я зашила ту рану, но из нее также сочится красная кровь. Я вспоминаю его вновь и вновь, глаза карие, и приподнятую бровь. Я не была его музой, не была его счастьем, предавалась лишь грезам, мечтая предаться объятьям. И думаю не о том опять я. Как могли бы мы быть вдвоем, что за проклятье? Как тебя сделать своим – не имею понятия.