Какой бы ни была строка:
Дрожащей, лёгкой и несмелой -
Наивной буквицей умело
Поэты шьют иглой века.
Доспех времён пробит стрелой
Из луков предков. Для потомков
Змеится стих истошно-ломкий
Искристый, шумный, озорной.
А Короли? Что Короли -
Поэту счастья не подарят...
Рык лучезарный, Государев,
Горчит в сияющей дали.
Поэт измотан, полупьян,
Небрит, невыспавшийся - весел,
Нальёт в одной из новых песен
За новый день ещё стакан!
И неспроста, в глухой ночи,
Легки, просты и безземельны,
Идут по миру параллельно
Поэты. Барды. Смехачи.
Тверёзый дождь бежит... Как знать,
Что он не обернётся градом?
Поэта поминать не надо,
Он это может не понять!
=картинка из интернета=