Он проливает в воду олово
И знает множество секретов
О том, как отсекают головы,
И чьи мосты горят над Летой…
Его душа, на две разбитая,
Венок сплетает из осколков
Тому, кто, видя жизнь орбитою,
Сошел с нее из чувства долга…
Он лишь одним своим присутствием
Тревожит старые могилы.
Он призван темными искусствами,
И побежден своей же силой…
Но тени тех, кто прежде умерли,
Ему протягивают руки
Через провалы на челе земли,
Сквозь пентаграмму в красном круге…
Он ходит гордо, смотрит в небеса –
А все, что ниже – невесомо.
Тот, кто от взгляда не отвел глаза –
Не вспомнит свет родного дома…
В кленовых кронах краски лучших дней -
Под ними пляшет голос ветра,
Срывая маски с выцветших людей
И разбивая с сотен метров...
Путь некроманта – не проклятие,
Но это значит петь от боли,
Не помнить лиц, не знать характеров.
Лечить отравой тех, кто болен...
Не раз быть всеми подло преданным,
Скитаться по пустым дорогам,
Читать в следах, живым не ведомым,
Стихотворенья злого рока...
Его сестра сидит за кафедрой
С небес сорвавшихся созвездий:
Она – мертва, и дело заперто
В архиве верности и чести.
Но брат ее следы распутает,
Чтоб свить из них петлю стальную –
И затянуть одной минутою:
Когда браслеты кость целуют...
Он – расколдованное прошлое
В психиатрической больнице.
На поле, снегом запорошенном,
К рассвету проступают лица –
Всех тех, кто с ним делился судьбами,
Кто полюбил его за чары,
За то, что пропускает сердце тьмы
Свои последние удары...