Практически из любой фразы можно сделать стихи?
Просто сядь и рифмуй?...
Попробую. Такие ли это пустяки взять да и сочинить стихи?!
???
Тема… Гляжу в окно. Вижу ряды туй.
Это Кипр. Жара. (Хоть и вечер уже.)
У моря – влюблённые. Шёпот. Объятья. Поцелуй.
Я - дома. Мой верный (пусть и новый) велосипед стоит (может, спит?) в гараже…
А там где-то в море оранжевый буй
Подвластен Луны ворожбе.
Клубника душисто сонаты поёт
Желудку (так романтично… в ночи…)
Вот тени какой-то бесшумный полёт…
(Да мышь это! Просто летучая мышь! Не бойся её, не кричи!)
Но что-то тяжёлые фразы идут
(Так топают – рота солдат.)
В стихе должен быть… ну хотя бы уют…
(А тут – неповоротливо в ухо трубят!)
Короче попробую –
Слово и пауза.
Вот – куча из обуви,
Комод с белой вазою…
Диваны с подушками,
Блюдо с ракушками
И медвежонок с мохнатыми ушками.
Цветной телевизор
(Где ж взять черно-белый?!),
Сервант (без сервиза)…
Камин опустелый –
Огня в нём не надо!
И так очень жарко.
Губная помада
У зеркала. Ярко
Две люстры сверкают.
Компьютер, подсвечник…
Гардины свисают,
И ласты беспечно
В углу позабыла
Проказница-дочка…
(Для рифмы – про мыло…
И ставится точка!)
Читаю. Не вяжется стих. Не хватает
Чего-то. Как кто-то над чем-то порхает,
Как кто-то о чём-то тоскует, вздыхает,
О чём-то таком очень-очень мечтает…
(И кто же глагольную рифму-то хает?!...
Ну хает, так хает. Оставлю.) Летает
Где муза моя?! Без нее очень тесно,
И льется строка без затей… как-то пресно.
– Эй, Муза, ау!
(Только стрёкот цикады,
Там, в туях, в саду.)
Я не жду, как награды,
Глотка вдохновенья,
Пишу что попало.
Ведь было решенье –
Убрать покрывало
Мистических сказок
С процесса творенья.
В начале же сказано:
Практически из любой фразы можно сделать стихотворенье?
И что есть стихи? Набор точных рифмочек?
И розочек-сливочек? Фразочек-фифочек,
Выверенных линейкой, а, может быть, метром
Или даже стихотворным сантиметром?
Конфетный набор – ассорти сладких фраз,
Где сопли в сиропе лежат напоказ?
Где всё карамельно-ванильно-песочно,
Пастель акварельно мерцает восточно?
Бывает, напротив – все жизненно… слишком…
Стихи с матерком… не вставляется в книжку
Такая поэзия – точки да… точки.
Ну что ж, и такие бывают стишочки.
Но всё же, но всё же! Как, ночь, ты прекрасна!
И я от тебя отвлекаюсь напрасно.
Цикада всё горло (иль что там?) испела,
Луна от тоски или скуки сомлела.
Гора вдалеке изгибается сонно,
И писк комариный звучит монотонно.
Ну ладно! Оставлю сатиру и юмор.
Оставлю камины, серванты без рюмок,
Оставлю как есть – без поправок, ремарок
(Забыла сказать, там, вверху, про огарок!)
Но всё оставляю, как есть. И по-новой
Я с красной строки напечатаю СЛОВО.
Сквозь плиты жаркие, сквозь трещинки и пыль
Я шла по лету, как по улице, и пела,
Но про себя. И ветерок такой несмелый
Касался кожи, узнавая: «Это ты ль?!»
Да, это я. Мы снова встретились с тобой.
Ты все такой же – непоседливый, шальной…
Ты ждал меня? Не изменял? Да врёшь, наверно…
Что в нашем мире постоянно? Неизменно?
Возможно, только эти трещинки и пыль…
И всё же – рада! Это ты ли?! Это ты!
Вот как-то так… Всё несерьёзно, легковесно…
А про любовь людскую… Ну-ка… Интересно.
"Нет" или "да" - глупости!
Нам с тобой в этом не спрятаться!
Кто-то узрит под лупою
Наши в любви неприятности.
Только это всё глупости!
Знаю – ты мне предначертана.
Не на заре моей юности,
Пусть я потрёпан ветрами.
В сердце давно вошедшая
Моя половинка. Женщина
Лишь для меня рождённая.
Знаю – ты мне предначертана.
Встреча просто отложена.
Ты где-то рядом! Кожею
Чувствую это я. Черт твоих
В сердце печать наложена.
Я знак вопроса убираю для себя.
Практически из любой фразы можно сделать стихи.
Писать всегда. Писать, скорбя. Писать, любя…
Писать просто потому, что не можешь не писать стихи,
Абстрагируясь от того, хороши они или плохи
Твои стихи.