На горизонте поля
дремлет чаша неба,
где тишина, как синий благовест,
там юркие стрижи облюбовали
мой дельтаплан,
как собственный насест,-
хожу вокруг да около машины,
прислушиваясь к мантре высоты,
а надо мной зависли дельтапланы -
цепные разноцветные мосты, -
мой штурман тщательно полет готовит,
в таблицу смотрит, косо хмурит бровь,
я не боюсь, я выдержу,
поспорю,
что полечу я вновь, -
и нет еще фантома «горячо!»
в пространстве ситцевом,
не колет пальцы,
мое чуть загоревшее плечо
не знает о твоем прикосновеньи, -
нет ничего…
а будет все…