Июнь обнимает сном мой за день уставший город…
А мне, словно в дар, - стихи... Приманкою на живца…
Уже не курсивом в них признание: ты мне дорог.
Все чётче в моих строках черты твоего лица.
И в каждом крылатом дне становится осязаем
Возникший из ничего, едва уловимый свет.
Ты чувствуешь волшебство? А нежность?.. Птенцом - живая!
Быть может, она спала… сто тысяч туманных лет.
Стекала атласно нить бессменных часов песочных…
Но, сил набираясь в рост, что видела в пелене
Мифически-сложных грёз, весны миражей непрочных -
Любовь, что как эмбрион, свернувшись, жила во мне?
Ответ ты услышал сам… Он был тебе свыше вложен
«Секретиком» звонких рифм под нотно-цветным стеклом,
Умением быть собой… И выдох: «Ты всех дороже!»
Ворвался в мои стихи – инсайтом – июньским днём…
…Дурманит сладчайшим сном похожий на хмель и ладан
Дух Азии – мёд плодов от дерева «джигида»…
Ответом на тот вопрос, что молча тобой был задан,
Звучит, словно нота «си», счастливая рифма «да»…