Смола в моих речах,
В глазах хандры болотной
Зелье.
И робко стону замерзать
Чрез непреклонные коленья...
Рисую кровью где-то там,
Где всё ещё течет по плахе,
И танцы ветров по волнам
Вселяют боль трагичной саги.
Не гения был взор во мне,
Не праздника благословенье,
Не крепкий свежей сосны крест,
Но тайны мира вожделенье.
Рвала и сыпала цветы
На все достойные могилы.
За мною хлопнули врата.
Я всё ещё живу в том мире...
Я от рождения нема.
Я лишь глазами говорила.
Но кто же мог словить мой взгяд,
Скользивший вдаль от сего мира?
Да,я нема.
А значит,дОлжно
Писать и жечь,
И вновь писать.
Тогда,словно листу крапивы,
И мне научатся внимать.