* * *
Угрюмое бесстишье и бестемье,
ленивая июньская жара,
и тащится нерасторопной тенью
за часом час с утра и до утра.
А годы, словно вспененные кони,
несутся, и свистит над ними плеть –
как на пожар, как будто от погони,
как будто надо вовремя успеть.
Бреду, бреду, а время мимо, мимо,
за томом перелистываю том,
довольствуюсь уделом пилигрима,
забредшего в дурдом…
17 июня 2010 года.