Взгляд бывает вечерний и утренний. Утренний глубже.
Утро сложено из занавесок, крепкого кофе и солнца в лужах,
Утро можно потрогать наощупь, коснувшись ее лица. -
Утро - величина без точки отсчёта. И без конца.
Когда нежнейший утренний шёлк спадает с плеча,
Когда ты оставляешь мне напоследок мягкое звякание ключа
В замочной скважине, я просыпаюсь - и опять попадаю в рай:
Рай - это ждать тебя до темноты, до изнеможения через край,
До боли в затылке, до сточенных жаждой ногтей,
До концентрации мыслей в оттенках "кто я и чей?!"
Одни измеряют счастье числом сокращений и мышечных спазм,
А у меня всё гораздо пошлее: твой голос - твой запах - оргазм -
Новое утро - тёплые губы - тишина и остывший чай -
Я отпускаю тебя в бесконечность, стараясь не замечать
Этих удушливых, болезненно-серых восьми часов. -
И моё счастье сложилось в пару коротеньких слов,
Настолько хрупких, что едва удержать в ладонях: "Она внутри".
Она плещется прямо под сердцем: беспокоится там и горит.
Она лепит меня из всего, что ей вздумается: что хочется - то и творит.
Она говорит на моём языке. Так изысканно говорит...
... июнь, 2010.