Увы, не любишь ты стихов...

Виктор Конст Попов
Увы, не любишь ты стихов,
меня ревнуешь к Интернету,
где толпы разных чудаков,
и каждый мнит себя поэтом,
и в этой тине беспросветной
сидеть безвылазно готов.

Наверно,  разглядев симптом
моей загадочной болезни,
ты убедишь меня потом
заняться чем-нибудь полезным:
мол, стены все уже облезли,
хоть приведи в порядок дом.

Не буду спорить я с тобой
и приведу наш дом в порядок,
а сам отправлюсь на покой,
раз ничего уже не надо.
...Как жаль, нет садика и грядок,
и с детства чужд мне бег трусцой.

И скоро стану я, как все:
под ежедневную бодягу
я разучусь писать совсем,
у телевизора залягу
и отключу форсаж и тягу
ещё на взлётной полосе.

Я не взмахну уже крылом,
во сне летать я перестану,
своим заржавленным пером
я точку жирную поставлю,
чтоб ядом не был стих отравлен,
и сдам его в металлолом.

Куда-то денется кураж
и благородные манеры,
и дамы смоют макияж,
не видя больше кавалера.
Как бесполезная фанера,
сгниёт бескрылый фюзеляж.