Кто теперь пишет вам телеграммы?
Варочя грязным пальцем в груди,
Для чего он залижет все раны,
Хотя боль еще вся впереди.
Для чего он куплет напевает?
Наглым взглядом вам в бедра косясь,
И зачем вам стакан наливает,
Позже в койке угрюмо трясясь.
Где теперь для тебя наливают?
Онанисты богатой души,
Те, что телом любовь прикрывали,
Наклоняя, рыгая в кусты.
Не писать мне тебе телеграмм,
У других есть они по цветастее,
Я вписал бы в тебя девять грамм,
Просто так, без любви, без пристрастия.
***
Очень старый стих,
старые мои вещи мне, как правило, не нравятся