Кто может о себе сказать,
Что он поэт, чтоб не солгать.
Великие имеют право,
И выше облака летать.
А если ты рождённый ползать,
На маму можешь ты пенять.
Такие все ползут в леса.
Там где зелёная краса.
Пиши про всё, что тебе видно.
Но почему-то вновь обидно.
На каждой веточке и на цветочке,
Сидят и пишут чьи-то дочки.
А кто постарше, лезут вгору.
На дереве всю ободрали кору.
Я вот ботанику читаю.
Теперь спокойней на душе.
Тычинки пестики я знаю.
И тему я нашёл уже.
Но скучно мне одно и тоже,
И в ясный день и в непогожий,
Свой взор в тычинки напрягать,
Чтоб в ярких красках описать.
Но я скажу, что я поэт.
Об этом знает мой сосед...