М. Н.
Ты не плачь навзрыд,
милый мой малыш,
С белых яблонь в дым
до дня Ангела,
От подснежников нежных
в канун весны
И до стойких к ненастью ландышей.
До растрёпанных ветром
твоих волос
Прикоснуться щекой—
жизнь моя,
Ты не плачь,
закрываясь плечом от слёз,
От простого до самого важного.
Ты не плачь,
когда мы—не разлей вода
Под дождём проливным
без плащей стоим,
Пусть от счастья с ресниц
тушь стечёт до рта,
До земли,—
что от этого будет им.
Что с того,
если воду с лица не пить,
С пленных влажных губ
с жемчугом росы?
Пусть Москва не поверит слезам твоим,
Ты её, малыш, от души - прости.