**********
Мальчик в метро играет на кларнете - грустная чистая мелодия разносится по подземелью, отскакивает от стен и сводов и возвращается к юному музыканту. Захотелось помыть вокруг пол и стены, чтобы музыка не испачкалась...
**********
Бабушка в ярком, в разноцветную клетку, полушубке из искусственного меха стоит на Невском - задумалась, а вид веселый, задорный...
**********
На площади Восстания среди бела дня хрупкая, как подросток, женщина неопределяемого возраста прошла поперек тротуара к фонарному столбу, возле которого скромно пописала. Поднялась, застегивая на ходу джинсы, и улыбнулась оторопевшему молодому человеку, стоявшему в трех шагах от нее...
**********
Прохожу мимо открытых дверей магазина "Классическая музыка". Оттуда, как кофейный аромат из кофейни, просачивается гармония звуков...
**********
На Львином мостике стоит симпатичная бабушка совершенно еврейской наружности. Она грустно смотрит вниз, на воду. Там по каналу, плавно покачиваясь, плывут куда-то и зачем-то бутылки и банки из-под колы, пива и всякой другой разности. Бабушка поднимает свои темные скорбные очи, озирается вокруг, ища сочувствия. А затем произносит в пустоту: "Вот, говорят, что нас, русских, не любят. А как нас любить?!"
**********
На ходу, на бегу увидела краем глаза - какое-то vip-заведение: шикарные автомобили перед входом, помпезные двери, фасад из темного полированного камня. Человек в наглаженном темном костюме, неимоверно розовый галстук, белая хрустящая рубаха - изогнулся в проеме окна, малярной кистью красит раму. Пробежала, оглянулась - не померещилось...
**********
На Дворцовой площади стройно и нестройно стоят военные оркестры, репетируют, готовятся к 9 мая. При первых же звуках духовых инструментов у меня наворачиваются слезы. И так всегда...