Мало! Мало золотого!
Мало в тыкве полноты
солнечных семян от Бога.
Есть палитра. Есть холсты.
Есть рука, что кисть подъемлет,
есть натура, но... Не та!
Кем просыпана на землю
эта сероглухота?
Может быть, мне только снится,
что пришла и говорю
то с лисицей, то с синицей
про рассвет, и про зарю,
и про то, что мало-мало
отголоска под крыло...
То ли эхо загуляло,
то ли ухо заросло
и не слышит шепот Бога,
на полтыщи черепах
променяв того, гнедого,
и всего о двух крылах.
И ни слуха, и ни духа,
и ни цокота копыт...
Что мне делать с этим ухом?
Скальпель, брат Ван Гог?
- И спирт!