И снова еду…
Все так странно...
Сверкает в солнечных лучах сосново-снежная нирвана...
В полупроснувшихся ручьях шальное небо синью дышит
И в унисон моей тоске, моя рука усердно пишет...
Храпит попутчик в уголке...
Под стук колес, лощеным матом,
Трещат щелчки игральных карт...
На каждом стыке, автоматом,
Вконец отсиженный плацкарт строчит и стонет...
Правый боже…
Куда я? Что я? Где я? Как?..
И так вся жизнь на перроне...
Везде я свой... Везде чужак...
Везде любим... Везде никчемен...
Почти везде факир на час...
А мир так чуден!
Так огромен!
Но создан явно не для нас...
Не для меня, по крайней мере...
Я, как невольник на галере…
Укутанный в оковы раб...
Я сам - и Моцарт, и Сальери...
Я сам себе и Брут, и брат...
Что мне неймется?
Что за сила меня толкает вдаль и вдаль,
Покуда смерть не подкосила...
Кто я? Комета? Этуаль?
Или бездарная печаль мне все извилины разъела?
Что за привычка - то и дело, чуть что хвататься за перо...
Какое странное нутро дано мне в этом воплощеньи?..
Писать, писать, писать, писать....
«Где деньги, Зин!» - вот откровенье!..
Пора квартиру продавать…
Хоть будет год на что питаться...
Стишками дыры не заткнешь,
Скорей подошвы изотрешь,
Коль по изданьям отираться,
Пытаясь, вирши протолкнуть...
Ну что ж, «поэт», счастливый путь...
И снова еду... еду... еду...
К Аллаху... к черту на рога...
И лебезит за мной по снегу лихая, вешняя пурга...
Пускай вопит истошно ветер...
Я сбросил путы, сбросил сон!
Я сам себе за все в ответе!
Я выгребу!
Я – Скорпион.
2000 г.