я схожу потихоньку с ума
в этом сером и пыльном предместье,
и мечтаю о чёрной невесте,
что приходит к недужным сама
я царапаю штихелем грунт,
и ложится на холст позолота.
нить прядёт за подрамником Клото,
превращая реальность в игру.
я не слышу тебе, не проси,
твой создатель отвергнет молитвы.
твоё имя вчера было Vita,
mortis слышу сегодня еси…