Бежите вы? Поручик Бруснецов?
Уж Перекоп пройден и ваша песня спета,
И эта пристань – ваш конец концов,
Хотя надежда есть, но выхода уж нету.
Звучанье шпор, кресты и ордена,
Лихой аллюр на преданном Абреке.
Какая жизнь без женщин и вина?!
Все это было, было в кои веки?...
Прости, Россия, сына своего!
В твоей душе не смею сомневаться.
Я тем, кто здесь, желаю одного:
Имею честь, счастливо оставаться!
Былое – сон. И что теперь решать,
За чьи грехи нас Небо покарало,
Но захлебнулась вся в крови душа,
И рухнули святые идеалы.
Вот снова к шашке тянется рука,
И снова бой, и чья-то кровь струится.
И смерть в глазах, застывших на века,
И дикой злобой перекошенные лица.
Ну что ж, пора, поручик Бруснецов!
За дело белое Вы отдали немало,
Но час настал: прощай удел отцов!
И ржанье конское призывно прозвучало.
Судьба глядит и страшна, и проста,
Она, как вечность, ужасающе безмолвна,
И на могиле той нет места для креста,
Лишь эхо выстрела скользнет по черным волнам.
Прости, Россия, сына своего…