***
Не спасут святые – хоть плачь,
хоть тверди наизусть молитвы.
Полыхнул зоревой кумач,
словно стяги над полем битвы.
То ли ветра в ушах фальцет,
то ль беснуется волчья стая...
Смотрит бог, затаясь, в прицел,
снова чью-то судьбу решая.
Может, выбросить белый флаг?..
Перед пулей – душа раздета...
Что-то в этой стране не так,
если бьют на лету поэтов.
Но последний не сдам редут...
Припади к земле и послушай:
на подмогу ко мне идут
всех погибших поэтов души...
Бог, ты видишь ли, сколько их –
тех, кто выбран тобой в мишени!..
Слышишь, Бог, не стреляй в живых
И не ставь ты их на колени...