У меня дефицит твоего существа.
Сердце носится от ребра до ребра
И никак не может успокоиться.
А ты: «Извини, мне пора. Может завтра?
Давай созвонимся». Да, конечно. Но до утра
Я ослик, на котором в наказание раскаленные камни возят.
И, кстати, я так и не поняла, кто сказал тебе,
что ни твои, ни мои слова под эту музыку не подходят.
Сердце выбивает чечетку, танцует фокстрот.
И вроде бы ему не мешает клетка.
В полдень по твоему звонку, вымирает звук.
«Я завтра вылетаю в Москву/Бангкок/Ригу,
вернусь через семь дней [веков], детка!»
Дышу в трубку: «Ладно, пока! Счастливо!
Буду ждать тебя!» А внутри голос:
Бог отдохнет в воскресенье,
Когда
я без этого существа,
(мне так нужно было, как таблетка,
Панацея, спасение.
Бог проверит/[снова ранит] меня).
Выживу или смертельно...
18.06.10 г.