Опять берёшь в руки скрипку, плавно взлетает смычок.
Мелодия льётся в рифму, Муза поёт как сверчок.
Мастер своей работы - я восхищаюсь тобой!!
Снова листаешь ноты, забыв что такое покой.
Польются по миру звуки, скрипка заплачет в тиши..
Прольются бальзамом строки - аккорды мятежной души..