Встают родные лица из руин,
Последнего потомка отвергая.
Нет, то не выстрел был, а хруст рябин -
Моя судьба - предвестница благая.
И стал сбываться старый - старый сон:
Стон, уходящий вглубь крещенской стужи...
Как в светлый праздник бил набатный звон -
Отрубленным ветвям стал корень нужен.
Там девочка бежала, не простясь.
Кресты оконных рам на пепелище...
И только поколенья три спустя,
Моя душа свой след в золе отыщет