Я завидую тем, кто сдружился с поэзией лёгкой,
Кто, как воздух парит, восхваляя пустую красу.
Я быть лёгким хочу, создавая поэзию вдоха,
Но тяжёлый талант, как ишак тяжкий груз, я несу.
«С молодых, юных лет» я неплохо стихи сочиняю,
И ещё не погаснул во мне этот яркий божественный свет.
Только эти стихи мне невольную боль причиняют
И на сердце моём не один раз оставили след.
Дыма нет без огня. Но в поэзии так много дыма.
Хуже нет воровства, чем обычной людской простоты:
Обожать нелюбимое и презирать, что любимо,
Чтить незрелый талант, презирая Закон красоты.
Я хотел бы сгореть в ярком, чистом огне негасимом –
Страсть ещё не угасла в душе одинокой моей.
И хотел бы я петь с тою звонкою славой и силой,
Как в июньских ветвях песнь влюблённый поёт соловей.
И хочу я любить – не стонать, не смеяться, не охать –
В чистом небе весеннем огнём на заре полыхать
И быть верным в любви, и любить до последнего вдоха,
Голос смерти поправ вечной жизнью живого стиха.