На тёмном полюсе отчаянья,
где хаос бесконечно груб,
случилось самое случайное
касание любимых губ,
такое мятно-быстротечное,
такое нужное, аптечное,
как иго денег ипотечное,
как неизбежная беда.
Беда стремится в никуда.
За лёгким росчерком пера
спешит сомнамбула участия,
а наше подлинное счастье
сияет личиком добра
над чашей первого причастия.
Винтовка затевает смерть.
Стоять, каурые, не сметь!
Куда там, дикая пролётка
исчезла в улицах седых.
Теперь поедем на гнедых.
Не смерть, а пламенный полёт
предвосхищающего знания.
Полёт, доживший до утра,
пропал в обрывах подсознания…
ET CETERA, ET CETERA…