Жизнь пройдёт,
мы станем ближе,
выберем себе булыжник,
будем – пролетариат.
Летом – на велосипедах,
а зимой пойдём на лыжах
от Версаля до Парижа,
через Омск и Салехард.
Я тебя не обману.
Я в дугу себя согну,
или, может быть, в кольцо,
будет круглое лицо,
так удобней на щеке
плыть по Яузе реке
нового потопа.
Спят унылые брикеты
в тёплых топливных складах.
Лето,
травку-денежку стригут,
припевая «вери гуд».
Верю, и стою босой
с Жучкой, внучкой и косой.
Кто – косой? Я – косой?
Я – красивый и больсой.
Ладно, ладно, я – большой,
и красив, как огурец,
хренчик и секссимвол.
Кто-то любит кладенец –
а я – с косой – красивый.
Вот, с косой наперевес,
вышли на злодея.
Жучка внучке говорит:
«Полной гибели всерьёз!»
Нет.
«В белом венчике из роз!»
Нет.
«Это чудо из чудес –
битва за идею!»
Идёт по полю наш отряд,
сам от себя балдея,
а вслед нам бабки говорят:
VOX POPULI – VOX DEI.