Ко мне явился бог. Я, грит, Кетцалькоатль!
Пиши стихи Душой! Я буду проверять.
Что делать мне? Пишу. Но я не виноватый!
Я исписал уже четвёртую тетрадь.
Я с птицами, того... Короче, не умею.
Он в темечко клюёт и больно уж здоров.
Вы помните орла и печень Прометея?
Так это просто «тьфу!», не стоит пары слов...
А вот писать стихи! Да под надзором змея...
Безжалостный мутант,
ацтекский ревизор...
Он спать мне не даёт, от водки не хмелеет.
И слова не скажи ему наперекор.
И я поднаторел. И пальцы все в мозолях.
А левый глаз косит в ацтекский календарь.
Осталась пара лет и кончится неволя...
Мир кончится. И с ним – исчезнет эта Тварь!
23.06.2010