Пять набросков к цыганочке

Михаил Минаичев
Голова слетает с плеч,
Пощадите, братцы! 
Ваше дело уберечь,
Наше – отказаться. 

По асфальту кровь ручьём,
Застрелили, гады!
Ну, а мы здесь не при чём,
Этому и рады.

Ведь лечили, как могли,
Только всё напрасно,
Яд на кончике иглы
Бело-сине- красный. 

Затравили как зверьё
(Сети и капканы). 
Есть же где-то, ё-моё,
Правильные страны. 

Что ни шаг, то западня,
Выбор – или-или.
Впрочем, это всё ***ня,
Что нас мало били?!

Эх, раз…
Ещё раз…
Да ещё много-много раз…

***