Вижу иногда людей с пропитыми лицами, грязно одетых, с бессмысленными взглядами. Походки шаткие, неуверенные шаги. Всегда боюсь, что кто-нибудь из них откроет рот и заговорит со своими товарищами, когда я буду проходить мимо. И я это услышу. И изведу себя потом мыслями о смысле и бессмысленности жизни.
Бабушки, аккуратненькие, деликатные, роются в мусорных ящиках, бережно складывают что-то в свои пакетики. Господи, что они могут там найти такое, что не в силах дать им государство на старости лет? Неужели они не заработали за свою долгую жизнь на огрызок колбасы или апельсин подгнивший? А застиранный свитер и стоптанные сапоги? Неужели у государства нет и на это средств? Неужели не унизительно осознание того, что тысячи стариков по стране в какой-то момент переступают через свою гордость, щепетильность, брезгливость и забывают о своем человеческом достоинстве?
На переходах курящие люди пускают дым в затылки впереди стоящим или идущим, а свои окурки держат на уровне детских лиц. Нам мало автомобильного угара. Нам нужен еще и никотиновый. Детей пожалейте. Но, чтоб пожалеть, их надо заметить. А люди в большом городе, вообще, не только детей, друг друга не замечают. Такая жизнь. Некогда. Если вдруг начать замечать, придется реагировать. А это отнимает время. Можно не успеть, опоздать, промахнуться, потерять.