В узкую протискиваясь форточку
Набухает вешней почкой улица.
Солнечно. Лучи в носу щекочутся,
Заставляя добродушно щуриться.
Все обиды, горести и сложности
Как сугробы, тая – растекаются.
Я чихнуть хочу – до невозможности,
Только «чих» никак не собирается.
Не дышу, чтоб воздух не растрачивать,
Как мне сладко этот чих вынашивать!
Вот чихну – и удеру на дачу я.
Дача у меня под Кандалакшею.
Надо только посильнее сморщиться
И чихну на всё пренепременно я…
Не чихнулось.
Даже плакать хочется.
Будто бы украли что-то ценное.