В переходе играет седой музыкант.
Он - Народный Артист, он - Народный Талант.
Мне случается мимо него проходить.
Как умеет мотивом своим удивить!
Я не знаю, набит ли деньгами футляр.
Я не вижу, он молод еще или стар.
Я в глаза ему просто хочу заглянуть,
Чтоб увидеть души его мудрую суть.
Он играет с опущенной вниз головой,
Величавый и гордый, немой и седой.
Как на сцене под светом софитов сидит
И куда-то в себя глубоко он глядит.
Он играет, играет... И аккордеон -
Верный, старый, надежный, такой, как и он.
Переход проходя, я почти не дышу,
Замедляю шаги, даже если спешу.
...Я когда Вас не вижу - волнуюсь всегда.
Я надеюсь, над Вами не властны года.
Ваша память остра, Ваши пальцы умны,
Ноты Вам на пюпитре совсем не нужны.
Мне бы рядышком с Вами часок посидеть,
Вас послушать, подумать, тихонько попеть...
Бестолковые в спину толкают дела.
Если б только могла! Если б только могла...