Немая пристань, вымерли гудки, маяк надломленный любуется на воду
и нету времени назад хромого ходу, лишь крики чаек бьются о виски
рыбак устало тянет в лодку сеть, улов по меркам нынешним не плох
и на неделю выкроил поесть, и дальше б так ловилось дай-то Бог...
поселок сжат унылыми холмами, изъеден сорной порослью ландшафт,
а изгороди коврики суша, горды возможностью стать чьими-то крестами
здесь не гуляют в праздничные дни, плетутся спать не встретив сумрак сада
и больше ждут заехавшей родни чем юбилейного военного парада
раз в месяц приезжает почтальон, не письмами дивя, а суммой пенсии
и если кто из умерших воскресни, то был бы всем и каждому знаком
встречают осень ноги понося, с трудом влезающие в стертые калоши
и у погоды милости прося, трут друг о друга мерзлые ладоши
здесь не загадывают за день наперед, жуют картофель с пресным, бледным чаем
газеты с интересом изучают, забыв к обеду что с утра прочтет
здесь пересчитывают рухлядь в уголке, листают фото не стыдясь волненья
и если что-то есть на языке, то просьбы умереть не знав мученья