Литературные пародии
Дорогие гости!
Уважаемые пародируемые!
Я надеюсь, первые получат удовольствие, а вторые не примут на свой счёт.
В своё оправдание скажу: прежде случились стихи, а пародии явились лишь их стилизованным продуктом. С чем, опять же надеюсь, и первые и вторые со мной согласятся.
И ещё: «поводом» для пародий явились стихи (антистихи) поэтов либо уже известных в русской поэзии, либо публикующих свои творения в серьёзных бумажных изданиях. Поэтому гипотетически ответственность за их появление разделяют со мной редакторы журналов, опубликовавших первоисточники.
Впрочем, сам я ни на кого не в обиде...
Вместо пролога.
Люблю грозу в начале мая.
Ф. Тютчев.
Люблю грозу. Но вот досада,
Об этом даже не проси,
Её в апреле мне не надо
И в марте – боже упаси!.
Люблю – и это не к стыду ли? –
Когда слегка я под шафе,
Ещё люблю, чтоб не надули
И не люблю аутодафе.
А, впрочем, этим удивишь ли? –
Но даже этому я рад,
И если уж стихи «не вышли»,
Люблю, когда они горят.
________________________________________________________
* * *
До чего я люблю это чувство перед рывком:
В голове совершенный ревком,
Ужас ревёт ревком
Сострадания нет ни в ком,
Слова ничего не значат и сбились под языком
В ком.
Дмитрий Быков (Новый Мир N1, 2011)
В светлой арке дети летят за щенком,
И у них в крови не гудит совнарком.
Над стоглавым собором висит гроза,
Дождь, что мамкино молоко.
Галина Рымбу (Волга N11-12, 2010)
До чего я люблю это чувство перед рывком.
В голове совершенный ревком,
В светлой арке дети летят за щенком,
И у них в крови не гудит совнарком.
Мне сегодня в четыре на приём в домком.
Там комдив Чапай стоит с молотком.
Дальше — молодцы сидят рядком,
Запивают «Столичную» молоком.
Хорошо, что с дворником я знаком.
Он словам научит. Да поддаст пинком.
________________________________________________________
* * *
Огонь весны неистово горит.
Вот женщины пришли. Легли в акации.
Одна из них о счастье говорит
Под музыку Российской Федерации.
Александр Денисенко.
Нет, так недалеко и до невроза,
Я, кажется, довольно этим сыт:
Под музыку француза Берлиоза
Моя жена о счастье говорит.
Любимая, иди, приляг в акации –
Твои подружки там наверняка,
Под музыку Российской Федерации
Играй уж лучше с ними в дурака.
________________________________________________________
* * *
Нисколько пошлостью не ранен,
проехав секс, как Бологое,
ребёнок видит на экране
не то, что есть, - совсем другое:
не длинноногую девицу,
не встречу в зале двух премьеров, -
ребёнок всё ещё дивится
изобретению Люмьеров.
…………………………………
Вероника Капустина
Когда встречаются премьеры
(А в этом, право, мало секса),
Изобретение Люмьеров
Нам представляет их рефлексы.
Но хорошо, что по программе
Есть кое-что премьеров кроме:
Он (почему-то не в пижаме),
Она и вовсе… – это номер!
И мы давно смирились с этим,
А, впрочем, ныне – сплошь такое.
И сами мы уже, как дети:
Для нас что секс, что Бологое.
________________________________________________________
* * *
После всех величайших открытий
Тащит бабка навоз на корыте.
.....................................................
Тащит бабка. Корыто грохочет.
Вот и всё, вот и всё, между прочим.
Елена Балашова
Технологию эту подробно
Изучить мне с мальства привелось:
Уверяю – в корыте удобно
Вывозить за подворье навоз!
Был мотором ему и баранкой
И не очень-то верил я в то:
Я про скатерть слыхал самобранку
И про печь, что почти как авто.
Да, конечно же: в век эНТээРа,
В век парящих над нами ракет
Необычная эта триера
Сводит наши усилья на нет
Жаль мне бабку. И червь меня точит:
Нам наука, как видно, не впрок.
Но покуда корыто грохочет
Есть у бабки к столу творожок.
________________________________________________________
Потеря лица
Мне иногда чужие снятся сны,
Какие-то нездешние, иные...
....................................................
Мне снятся сны шахтёров, моряков
И всех других, кем не был я вовеки...
Константин Ваншенкин
Сплю. Вижу сон. Вот, думаю, напасть:
Как умудрился в сон чужой попасть?
Хоть сплю я сам, но явно сон не мой,
И сплю, от изумления немой.
И горе мне во сне и столько срама,
Что поневоле тут зачешешь лоб:
То я далай, который, значит, лама,
То я шахтёр, который рудокоп.
Я днём как все. Я, вобщем-то, обычный,
Хоть знаменит – я всё-таки поэт!
Но лягу спать – меняется обличье:
То я сантехник, то я - Архимед!
А вот, на днях, то бишь какой-то ночью,
Я вижу сон – естественно чужой.
И мысль пришла, за коей двоеточье:
А кто же сам я, собственно, такой?
________________________________________________________
* * *
Нас нет, когда нас нет в глазах, в ушах,
в делах, в речах и в помыслах других.
................................................................
Вот повод для веселья: ты во всех
и все в тебе. Задумаешься – хвать,
и нет тебя, но слышишь чей-то смех
и формой облекаешься опять.
Александр Вергелис
Когда меня жена в упор не видит,
Сомнений нет: вчера я перебрал.
А на неё могу ли быть в обиде? –
Намедни ей обратное я врал.
Когда меня жена ни-ни не слышит,
Сей факт меня ничуть не возмутит:
Я есть, я есмь и грудь, вздымаясь дышит,
Но боком мне – вчерашний мой визит.
И всё-таки есть повод для веселья,
Я опытом печальным научён:
Покуда трезв, покуда не с похмелья,
В глазах её я формой облечён.
________________________________________________________
* * *
Сельская Франция.
Проезжает машина - и пахнет навозом,
Здесь им пахнет, потом привыкаешь, всегда,
Так что кажется, счастье не в тёлке, а возле:
На углу, на лугу, у большого пруда,
Где мальчишки, которых купаться привозят,
Волокут одноклассниц, куда?
...................................................................
А в тени лопухов, как под сенью плюмажа,
Кто зовёт меня на сеновал?
И откуда я знаю как пахнет за ушком
Парихмахерши сельской, чья сила в ножах,
Но она не одна ведь придёт, а с подружкою,
У которой в поклонниках пламенный Жак.
Александр Грабарь
Всё смешалось – почище чем в доме Облонских.
Одноклассницы – чьи? Волокут их – куда?
Пахнет, вроде, навозом и, кажется, конским.
Счастье – в тёлке, а если и нет – не беда.
А меня зазывает – не странно ль, однако? –
Парихмахерша сельская на сеновал.
Но смущает при этом присуствие Жака, -
Он хоть явный француз, но изрядный нахал.
Ни достоинства в нём, ни мужского приличья!
Этот самый, скажу по секрету вам, Жак –
Он подобье Отелло (и также обличьем!).
Парихмахерша ждёт, ну, а он – ни на шаг!
В лопухах сеновал, как под сенью плюмажа,
Я б не против. Но Жак. Потому – не зови.
И нет сил не писать, хоть и знаю: всё лажа.
Но ведь Франция. Пруд. Се ля ви. Се ля ви.
________________________________________________________
Я лодка и одногодки
Савл на днище сидит перевёрнутой лодки,
Заглядевшись как невод плетут одногодки...
.....................................................Лодка
Скользнула по воде и стала кротко.
......................................................................
Кузнец играет. Днище лодки
Скребёт рыбак, рубаху сняв.
На синем склоне одногодки
Пускают змея в небеса.
Алексей Дьячков
Сижу я в лодке. Одногодки
Гребут. (Пускай себе гребут!)
А я сижу спокойно в лодке,
Как Цезарь сиживал, как Брут.
Я руль держу. Я лодкой правлю.
Ну, а с гребцов течёт уж пот..
Вот Савл гребёт – от Савла к Павлу,
Ему нужнее – пусть гребёт.
И вот приплыли – путь короткий.
Спокойно море. Волны кротки.
Прилёг я – что мне делать тут?
На синем склоне одногодки –
Как видно – неводы плетут.
А сразу подле – днище лодки
Скребёт рыбак, рубаху сняв.
А я, со скуки ли, с охотки,
Сжевал бы собственный рукав.
________________________________________________________
* * *
Летел по небу ангел сизокрылый,
Рассматривал людей,
Тех, что не вышли рылом,
И, не найдя и тени красоты,
Обнажды навернулся с высоты.
...................................................
Сергей Карманов
Однажды ангел по небу летал,
Рассматривая прелести людские,
Но, грех сказать, лишь рожи примечал.
А были там московские, псковские,
Тамбовские и, кажется, тверские,
Ну, вобщем, бог, как говорится, дал.
И, до Кривого Рога долетев,
Он, вдруг, увидел женщину нагую,
Да навернулся, не куда-то – в хлев,
Башкой ушибся, но, уняв свой гнев,
Возрадовался:»Всё таки в хлеву я!»
________________________________________________________
Про не очень хорошее.
Про хорошее.
Хороша заря – грибным туманом,
И тугим соцветьем – в поле рожь.
Марья хороша - своим Иваном
А Иван – Иванычем хорош!
Виктория Козлакова
Хороши те пляжи, где нудисты
Бродят без пижам и без калош.
Ну, а ты, Иван, хоть неказист ты,
До чего Иванычем хорош!
Этот твой Иваныч, между прочим,
Сила! С ним таким – не пропадёшь!
Ну, а ты, Ванюша, ты – не очень.
Ты зачем же пропил мою брошь?
________________________________________________________
Полустихи.
О поэт! Не дописывай строчки до точки,
Я не в силах дочитывать длинные строчки
Современных стихов. .................................
Анна Кузнецова
Пиши, поэт. Но не до точки:
Чтобы не строчки – полустрочки,
Чтобы не темы – полутемы,
Полустихи, полупоэмы!
Не трать же мысль, как мыло прачка,
Не расточай, как Соломон,
А спрячь её себе в заначку
До лучших (может быть) времён.
Мы все просить тебя готовы:
Свой дар в потугах не сожги!
Возьми пример со Льва Толстого –
Тачай уж лучше сапоги.
________________________________________________________
* * *
Я всегда считал, что я не стою
Этой жизни: что ей наша лесть?
И вдыхая тёмное, густое,
В слабых всплесках, вижу: так и есть.
Не решил, что делать с комарами, -
Если свет зажечь – то налетят.
В темноте рукой к оконной раме
Потянуться, подхватив халат.
И раздумав – лучше уж без света
Посидеть, без книги, так и быть,
Закурить, чтоб лучше было это
Испытанье счастьем пережить.
Александр Кушнер
Я всегда считал (но между нами):
Жизни тот достоин, кто рождён.
И при этом помнил: с комарами
Шутки плохи, если свет зажжён.
И вдыхая тёмное, густое,
Восклицал в сердцах: да будет свет,
Чтобы не нащупывать рукою,
То, чего в помине рядом нет.
Но когда решаюсь быть без света –
Всё-таки загадочна душа! –
И одной достанет сигареты,
Чтоб понять как жизнь хороша.
________________________________________________________
* * *
Поэт чирикать в книжках записных
готов, как свиноматка к опоросу.
А умирают раньше те из них,
кто знает труд и втайне пишет прозу.
Лев Лосев
Я так скажу: поэту нету сносу –
Пусть бьют его то в морду, то в поддых –
Пока, как свиноматка к опоросу,
Готов чирикать в книжках записных.
Но дело в том: беда – она нежданна
(О том и Шопенгауер говорил).
Я взялся за роман. И от романа
Загнулся и в психушку угодил.
Вот повезло, что не было заразы –
С ней, прозой, шутки плохи, видит бог!
А если перешла бы в метастазы,
То даже б психиатор не помог.
________________________________________________________
* * *
.......................................
Родиться в девятиэтажке
В районе Тушина.
В подъезде кошками воняет.
Нести ведро.
А в центр ездить на трамвае
И на метро.
Мария Лосева
Родиться,.. ну, как говорится,
Где суждено – не выбирать.
Когда б я знала что творится
В подъезде дома номер пять!
Когда бы знала я заране
Что – этот Тушинский район,
Клянусь на библии, коране,
Едва проснувшись и на сон,
Клянусь на всех, о ком читаю –
На Карабасе, на Пьеро:
Я лучше б родилась в трамвае,
Ну, на худой конец, в метро.
________________________________________________________
* * *
Бавария после обеда. Деревня.
...................................................
Пахнет навозом.......................
Ольга Мартынова
Как благодатно! Пусть не ново
Всё то, что видит зоркий глаз:
Пасутся овцы и коровы,
(И будет что-то и для нас!)
Мы всё сумеем, всё мы сможем,
Мы этот мир перевернём, -
Покуда мир наш унавожен,
Покуда есть чем пахнуть в нём.
________________________________________________________
* * *
...........................................................
Коньяк хорош, как Афанасий Фет,
И бесшабашен, как пальба из пушек.
............................. какие ж могут драки
Быть меж людей, вкусившими златой,
Чуть розоватый, седовато-карий,
Прозрачный, чистый, медленный, густой,
Сухой и смуглый, словно индоарий,
Коньяк....................................................
И, я не алкоголик, не маньяк,
Пресны мне вина золотого Рейна,
Вам присягаю – государь коньяк,
Но мучит совесть компромат портвейна.
Станислав Михайлов.
Вчера портвейна взяли – повод был.
А пить его – скажу вам – это пытка!
Мы выпили, и дух мой оскорбил
Сивушный запах рейнского напитка.
И, как всегда, закуска – из конфет.
Передрались к тому же нешутейно.
Когда бы знал ты, Афанасий Фет,
Какие компроматы от портвейна!
Но я не алкоголик, не маньяк,
Хоть с виду сам уже, как индоарий.
А потому – да здравствует коньяк,
Который пили Кафка и Маршак,
И даже, извините, Пастернак,
И, если честно, - сам я не дурак
Опохмелиться этим государем.
________________________________________________________
* * *
Мне всё равно,
чурбан или полено –
то и другое только топором,..
...............................................
Татьяна Михайловская
Мне всё равно Гомер или Овидий,
Мне всё равно что тора, что коран,
Корова в стойле, бык ли на корриде,
С утра нетрезв ты или к ночи пьян.
Ещё тебе сознаюсь откровенно, -
И сам ты убедиться можешь в том:
Мне всё равно чурбан или полено,
Поскольку я могу и колуном.
________________________________________________________
Ода одорологии
Мужчина пахнет табаком и коньяком,
У женщины букет духов «ланком»,
От старика, увы, разит мочой,
Старуха пахнет стеариновой свечой.
............................................................
Валерий Мишин.
Я спал: как сфинкс, из запахов рождался.
Вдруг, чувствую – по запаху – рассвет.
Весь мир пропах, частично провонялся,
Он, собственно, давно уже – клозет.
О, запахи! – Мне с ними нету сладу –
Бомжей ли, мафиозных воротил!
Любимая, по запаху ты рядом.
Открыл глаза – какая же досада:
Я комнату проветрить позабыл!
Нам запахом и розы, и кальсоны
Расскажут о присуствии своём.
И Пушкин пах – шампанским от „Larson“-а,
А Лев Толстой – тот кислым молоком.
А мы, поэты, если уж пахнём.
То с перепоя – явно не свечою!
О, граждане, где мне найти „ланком“,
Не то и я... когда-нибудь... мочою.
________________________________________________________
* * *
Мне более нечем себя оправдать,
Как непротивленьем насилию,
И в сумерках ранних, забравшись в кровать,
я радуюсь снега обилию.
Владимир Салимон.
Когда уже нечем себя оправдать,
Приходит спасение с неба,
И радуюсь я, забираясь в кровать:
А снега-то, снега-то, снега!
Жизнь бьёт нас порой – и в затылок, и в лоб,
Особенно – после пирушки.
Я вздорные ноги засунул в сугроб,
Лицом же зарылся в подушке.
И это такая, друзья, благодать,
Такое, скажу вам, везенье:
Лежмя на кровати подобной лежать –
Какое уж тут противленье!
________________________________________________________
* * *
За хвост самолёта цепляется птиц вереница.
И третьей ногой для старух служат лыжные палки.
Твой голос услышу, и плоть моя воспламенится,
Но скоро погаснет, дымя, словно мусор на свалке.
Нарежет ломтями поэт циферблат каравая
И так загуляет, что вскрикнет солдатская койка,
И как хорошо, что у женщины память плохая,
Ей даже в любви повторяться не страшно нисколько.
Соколов Анатолий
Я слышу твой голос – и – горе мне с собственной плотью:
Оно в напряженье! И крайняя тоже - нахалка!
Что стало со мной? - Я дрожу, как стрела на излёте,
Но третья нога – хорошо, что ты лыжная палка!
Покуда поэт каравай будет резать ломтями
(На то и поэты, чтоб резать ломтями – не кой-как!),
Я память проверю твою – мы займёмся делами,
И так загуляем, что вскрикнет солдатская койка.
________________________________________________________
* * *
Голова
В моей голове опадают чужие слова.
Политики мразь. Ничего нет вкусней макарон.
На станции пыльной растёт из окурков трава
И пьяный прохожий ложится лицом на перрон.
...............................................................................
Денёк-то погожий, а всё-таки жалко его:
Удобней лежать, чем стоять. Да навряд ли теплей.
Ольга Сульчинская
Стою на перроне. Слабею. Стоять – нету сил.
У ног же разлёгся один господин – не без ген.
Чудак Диоген – тот всё в бочку залезть норовил.
Философ и в бочке философ, когда он к тому ж Диоген.
А этот разлёгся – как есть – на перроне, в пыли.
Видать не философ, а если – то из алкашей.
Смотрю на него и не знаю – завидовать ли? –
Лежать-то удобней, стоять же, пожалуй, теплей.
Стоять-то теплей. Но опять же – выходит – стоять!
Пригрело. Уже из окурков полезла трава.
А всё же на тёплом асфальте удобней лежать.
И я оседаю – как бред в голове, как чужие слова.
________________________________________________________
* * *
Поэты путешествуют одни,
легко меняя тёплую постель
на то, как за стеной дрожат огни
разлук и встреч, находок и потерь.
.......................................................
..................Затем они резвясь
начнут терять с действительностью связь.
Я тоже с нею, в обшем, не в ладу...
Вячеслав Тюрин
Меняю галстук, впрочем, и штаны
на то, как за стеной дрожат огни.
Я понял, вдруг: они мне не нужны,
я понял, вдруг, что ни к чему они.
И, потеряв с действительностью связь
(я на беду стихи писал как раз),
меняю кресло именно на то,
что вижу я из кресла за окном.
Отдам впридачу шапку и пальто,
ешё добавлю что-нибудь потом.
Жене скажу:»Родная, извини,
поскольку я твой лифчик обменял,
возьми мои стихи да загони,
Покуда их никто не прочитал.
________________________________________________________
* * *
Она была ещё красива
внезапной женской красотой.
Она была ещё счастлива
своей головкой завитой.
А я, из города приезжий,
стоял и тихо пиво пил,
после вчерашнего несвежий,
и больше не было уж сил.
Вовсю горбатились солдаты,
тащили кабель через тьму,
и в этом, если не поддаты,
не разобраться никому.
Дмитрий Храповицкий
Итак, она была красива.
Глядела скромно, чуть дыша.
Но, возжелавши тоже пива,
Ко мне внезапно подошла.
А я, из города приезжий,
Имел покрепче про запас.
(Пускай другим расскажет: есть же
Ещё такие среди нас!)
Но сердцу не было покоя:
Не ошибиться б, боже мой! -
Она счастлива головою,
Но не хрома ль она ногой?
Вовсю горбатились солдаты,
Тащили кабель на объект,
И оба были мы поддаты,
Что освежало интеллект.
И тут сказал я ей негромко:
Как я обманываться мог!
Возможно вы и Незнакомка,
Но я вот – точно уж не Блок.
________________________________________________________
* * *
Удаляясь аллей парка
В переливах дневного света,
Удивляюсь – ещё не жарко.
Неужели ещё не лето?
Совершенно другого цвета,
На другого кого похоже
То же дерево. Жду ответа:
Коль не лето уже, то что же?
Юлий Хоменко
Я иду по аллее парка
В состоянии неодетом.
Что за чёрт: отчего мне жарко? –
Ведь по слухам уже не лето?
Так иду я себе и мыслю,
И стихи между тем слагаю.
Я к поэтам себя не числю,
Но к поэзии страсть питаю.
И всё далее удаляясь,
На другого кого похожий,
Сам себе, друзья, удивляюсь:
Если я не поэт, то кто же?
________________________________________________________
* * *
А строки не слагались. Не слагались.
Я всё сидел и думал:»В чём же суть?»
Да просто мы с тобою поругались...
........................................................
Георгий Фрумкер
Весна! Пейзаж чарующий в окне.
А я хандрю! Но проку нет в микстуре:
Любимая, будь ласкова ко мне, –
Не наноси урон литературе.
Сама подумай: это же скандал,
Ведь «с носом» ныне многие остались:
Какие б я шедевры написал,
Когда бы мы с тобой не поругались!
________________________________________________________
* * *
Нежней мы лю... Куда уже нежней?
Там у столба коза пасётся
И очень может забода...
А вы говорите о демокра...
Я та старушка из той избушки на курногах.
Лариса Щиголь
Слова кроить на вкус, -
Ведь так длинны слова.
О искусы искус –
И добавляю – ства.
Я только пригублю
Полусухого ви.
Сказала бы что лю,
Да нет её любви.
________________________________________________________
