Растаял снег.
Как будто сняли
Бинты с еще болящих ран.
Я, как во сне,
Бреду полями -
Пустынен оскверненный храм.
Стволы осин,
Вдали чернея,
Стоят печальны, как кресты.
Я эту боль
Принять сумею -
Смогу ль понять, смогу ль простить?
Простить весне
Лихую память
Ее безжалостных причуд...
Я, как во сне,
Бреду полями,
Следы былой красы топчу.
Как взмах крыла
Подбитой птицы,
Еще стремящегося ввысь,
Жизнь, умерла.
Дымок струится...
Жизнь умерла - да будет жизнь!
1970