(стих продиктован аномальной жарой)
Вот жара пришла к нам в город,
так пришла, что хоть кричи.
Лезет чуть ли не за ворот,
утром, вечером, в ночи…
От жары все подыхают,
кроме, разве что, худых.
Тем же, кто бухло бухает,
это как удар под дых.
Ходят красные, как раки,
без бухла и наркоты...
Дохнут бедные собаки
и несчастные коты.
У животных нету пота,
им в сто раз трудней, чем нам.
Умирать им неохота,
только смерти по хренам.
Вот и дохнут, хоть убейся,
и спасти-то не спасёшь.
У меня – хоть плачь, хоть смейся –
в огороде дохлый ёж.
От чего он сдох, колючий,
как он жил, чего он ел?
Это был несчастный случай
или просто не потел?
Впрочем, спи себе, ежище,
смерти дьявольской меню…
А когда спадёт жарища,
я тебя похороню.
На могилу крест поставлю
или даже дам салют,
А потом поминки справлю –
пять гостей, семнадцать блюд…
Будем мы во тьме предвечной
(ведь темно же на дворе)
Размышлять о бесконечной
жизни, свете и добре.
О высоких, дивных чувствах,
пусть осмеянных уже,
О науках, об искусствах
и, конечно, о еже.
Впрочем, может, и не будем –
набухаемся и спать…
Что ещё на свете людям
надо, кроме как бухать?
Да и еж – на кой он нужен?
Не общаться ж с ним на «вы»!
Был случайно обнаружен
рядом с кучею травы,
И к тому же в дохлом виде,
ладно, хоть бы был живой.
Так ему и надо, гниде,
пусть целуется с травой.
Да и что я о еже-то?
Он меня уже достал!
Непригоден для сюжета –
тоже, епти, идеал.
Я поэт!!! Я сочиняю!!!
Я держу в руке перо!!!
Я насильно причиняю
людям счастье и добро!!!
Голос мой всяк смертный слышит!
Я весьма умён и крут!
Ну а ёж лежит - не дышит,
по нему жуки ползут.
В общем, будучи поэтом
(если это привлечёт),
Чтобы даже жарким летом
вам поставили «зачёт»,
Про любовь стихи плодите,
или про засилье лжи.
Про ежей же не пишите!
Задолбали, блин, ежи!!!