«Двадцать первое... Ночь...»
Но – суббота…
Упорхнули сторожкие сны.
Через сутки опять на работу,
На подъем ВВП и страны.
Все свихнулись на этих трех буквах,
Мне ж от них – ни покрышки, ни дна.
Вон с тревогой рассеянно-смутной
Бледнолицая смотрит луна.
В побелевшем застиранном небе
И светило ночное, как тень.
…К югу, к морю отправиться мне бы,
Там уж ночь – это ночь, день – так день.
Северянке с синюшною кожей,
Мне б упасть на горячий песок,
На лучами обласканном ложе
Поваляться хотя бы часок
Без движений и дум, все заботы
Отдавая беспечной волне -
Ей не в тягость. Людских бед без счету
Схоронила она в глубине…
Мне б подняться на гору Ай-Петри,
Как вольготно над ней облакам
В теплом, йодом пропитанном ветре!..
…Жаль, что Крым нынче не по деньгам.
Север осенью вновь собирает
Отпускниц загорелую рать.
И цыплят во дворах посчитают,
Ну а я что же буду считать?
Ни загара, ни стильных прикидов,
Ни рассказов о встречах в купе,
Чтоб не скиснуть совсем, хоть для вида
Остается считать ВВП.