Так кем же был он, мой отец?
Как мало знаем мы о тех,
Кого нам пережить дано!
Я твердо знаю лишь одно,
Одно запомнил я навек –
Что был он честный человек.
Как много дней с тех пор прошло!
Он часто вспоминал село
Кривое Озеро. Поныне
Есть то село на Украине,
Не знаю лишь, цела ли хата,
Где вырос мой отец когда-то,
Да не устал ли в поле ждать
Тот хлеб, что не успел он сжать...
То было время перемен.
И вот за то лишь, что имел
Он работящих две руки,
Отец зачислен в кулаки.
Но почему же в кулаки,
Коль все богатство - две руки,
Которых целовать не грех,
В которых плуг, а не обрез?
Те руки не точили нож,
А в поле сеяли зерно...
Но что поделаешь, коль так
Решили круто: ты - кулак,
Сбежишь ли от своей судьбы?
И поезд мчал его в Сибирь,
В Сибирь, в суровые края,
Где должен был родиться я
А он обиды не копил,
Он в шахте уголек рубил,
Да так, что лоб взмокал от пота,
Ведь руки - им подай работу!
И он работал, не стонал,
Вот только часто вспоминал
Кривое Озеро, село,
Где по весне в садах бело,
То поле, и черешни те...
Так кем же был он, мой отец?
Совсем не празден и не прост
Меня терзающий вопрос,
И дать ответ могу лишь я,
Лишь я один ему судья.
Я сын, а это ведь немало,
Я сын, я выше трибуналов.
И этой властью облечен,
Я утверждаю - честен он!
1972