Оттуда не о чем писать?
Я не подумала… Конечно,
там день за днём, за годом год
не происходит ничего…
А у меня наоборот:
и жизнь, и бурная, и внешне
вполне нормальная…
Внутри – всё неуёмней, громче вой
отдельно взятой пустоты.
Её ветра сипят из горла,
и голос до того подсел
на тон эпической тоски,
что я ищу твоё письмо
со штемпелем высокогорним
и не могу его найти
среди источников мирских!
И вспоминаю, что писать
оттуда не о чем настолько,
что ты и в снах молчишь –
потом приписываю звук сама
по слову, по привычке быть
на связи страшно жизнестойкой,
как оказалось!
Только с ней и выживаю.
Из ума.