Живущей в пламени костров,
меняющей стихи на лица,
тебе - я отдаю любовь.
Ты строишь множество миров,
но в них тебе не воплотиться.
Побуквенно и между строф
я тку тебе, как штуку ситца,
вчерне набросанный покров,
где, от чудес до катастроф,
все может с нами приключиться.
Я приготовил стол и кров,
лети ко мне усталой птицей.
Я строю множество миров,
чтоб хоть в одном, моя любовь,
ты предпочла бы воплотиться.