Мы летим дорогой пыльной.
Перестук подков стальных.
Запах в ноздри пены мыльной,
Громкий, звонкий лай борзых.
Ветер стонет, рвется стремя,
Хлыст взлетает в воздух вновь.
Мы охотники на время,
Поводырь наш – наша кровь.
Вихрь облавы на мгновенье,
Гонка вслед за миражом,
Миг охотой упоенья,
Наслажденья куражом.
Вечный зов погони тяжкой,
Звон взведенной тетивы,
Холод липнущей рубашки,
Плен безумной головы…
Мы – сироты и бродяги.
Наши кони – наши дни.
Безымянны наши стяги.
Нас орда, но мы одни.