Когда уходишь по жаре, как в кожуре в своем загаре,
себя хотя бы пожалей – всё тлен на кончике сигары,
и столбик пепла, обломясь, закончит всё, что по сюжету
пошло не в масть, чего мне красть? Уж лучше стрельну я в монету.
Удар расплющит эту медь. Уметь стрелять ведь тоже надо!
Мне б лишь одно уразуметь: какого ляда эта радость?
В бокале лёд. Да запах виски. Да путь неблизкий, да грабёж,
да ласки индианки - киски, всё остальное явно - ложь.
Лежак седла под головой да на веревке пол - скелета,
змея в пыли, койота вой, - следы последнего налёта.
Казалось в сейфе бриллиант, а там мякина с пустотою,
но грабить - это мой талант. И только тем - чего-то стою.