До утра не будет света:
наконец унял закат
обжигающее лето.
И вдохнул прохлады сад.
Стали тоньше ароматы.
Наши головы пьяны.
Мы совсем не виноваты,
что не чувствуем вины.
Это просто пахнут флоксы.
Так бывает: всё пройдёт.
Завтра утром будут росы,
пчёлы сделают свой мёд...
Только что мне? — ты уедешь.
И неделю, как всегда,
буду думать о тебе лишь,
проклиная города...