Глянь, жена! Закипает море,
Там, где солнце в него упало!
Жаль, ты больше со мной не споришь,
Как, по – молодости, бывало.
Помнишь, раньше смеялась звонко,
Говорила, что врун безбожный:
«Разве может доплыть лодчонка
До черты этой невозможной?»
Бог был милостив к нам, родная.
Дожидалась меня с уловом,
И с любовью меня встречая,
Привечала заветным словом.
Ты одежду мою стирала
И чинить помогала снасти,
А когда сыновей рожала,
Не стесняясь, рыдал от счастья…
Мне теперь умирать не страшно,
Головой на твоих коленях,
Вот вернется с рыбалки старший,
И расскажет про солнце в пене…