В старом сквере, на убогой скамейке
Он сидит, весь промокший дождем.
Гром играет на ливневой флейте,
Ветер веток устроил погром.
Натянув на глаза свою шляпу
И закутавшись в мокрый пиджак,
Он внимает кленовому сапу,
Дремотой опьяненный в раскат.
Его мысли ссутуленным старцем,
Его память старухой рябой
Не дают средь дождя затеряться,
Подружившись с озябшей листвой.
Он и рад оставаться их пленным:
Обреченным, простуженным снобом.
Только в памяти блики нетленны,
И не нужно отыгрывать пробам…