Мертвые идут - курят, дым по ветру.
Путь, залитый слезами матери.
"Что же ты, сынок, я никак не пойму!
Неужели мы не доглядели с батькою?"
Мертвые, мертвые улыбаются не зрячие,
На живых волками смотрят голодными.
Знают, что им теперь только плестись за клячею.
И уже никогда за чистопородною.
Но смертей у нас великое множество.
Можно раз умереть, можно тысячу:
Головой, душой да и нам с тобой может быть
На одном из тех кладбищ свой камень высечен.