(П.Б.)
Сегодня. Год. Прошел тягучий год.
Причем везде. В Гонконге. В Вуппертале.
В Москве. Нью-Йорке. Это все детали.
Но странно, что прошел повсюду. Вот.
Сегодня. Обещают, что теперь
Боль будет становиться много тише,
И я ее почти что не услышу,
Для призраков распахивая дверь.
А я не верю. Год. Всего лишь год.
Не я лелею боль, она лелеет
Меня, а я никак не стану злее,
Я просто знаю, что когда пройдет.
Вот это никогда. И будет так.
Должно быть то, что не проходит вечно.
Как ветер, платья треплющий беспечно,
И на душе Любви и Неба знак.
