Время дергает себя за пересохшее вымя,
и не удивительно - здесь пустыня.
Есть видно закон, по коему,
Если кто "попадает" (или падает!), то только по-своему.
Под ногами песок, за спиной остов самолета,
О тебе напишут в третьем лице - "кто-то".
О тебе скажут: - Прикинь, слышал,
(ты уже догадываешься...) вопреки, он выжил!
Здесь главное - не пытаться найти причину,
(Возможно Бог хотел не тебя, а твою машину...),
То, что ты выжил - располагает на много "но",
А пустыня Симпсон располагает особенно.
Теперь жажда, теперь жара и холод,
И голод желудка - жизни твоей голод,
Все должно было быть не так,
Но ты выжил, и это важный "пустяк".
Она просила: "Не улетай..." - я улетел,
Я таки сделал, что сам хотел - не хотел,
Но вот на трех тысячах передумать - попасть в тупик,
Где жизнь веселый и нужный, но чужой пикник.
Ты сидишь и думаешь: "Почему не сразу?"
Ведь это ты сам отпустил ручки и добавил газу.
В конце понимаешь: "Это край...!",
и просишь у Бога СНА
А Он в который раз повторяет (уже устало):
"...пошел на..."