Запела раненная птица,
о незнакомой стороне.
Что у неё в груди творится?
Возможно, плачет обо мне.
Рассветы кинулись в закаты,
огнями блещут в темноте.
Многоголосые раскаты
срезают воздух в пустоте.
Покорно зреющее небо,
притихли дальние леса.
Взлететь бы птицей в небо,
мне бы,
пересекая пояса.
Но я, как раненная птица
летаю только лишь душой,
мне поднебесный образ снится.
Изранен, бытной суетой.