Мы идём в столетья грусти
по холодным мостовым.
В нашем сердце гулко пусто –
мы свои там, не своим.
Тишина над головою
обстучала нам виски.
Каждый только сам с собою,
умирает от тоски.
А взойдя на берег Стикса,
видим прошлого туман.
Здесь навеки мы простимся
с ярким светом дальних стран.
Завороженные тени –
это след земных оков.
Их река в волну оденет,
в воды детских, тихих снов,
где блестят глаза рассвета
сквозь лазурную вуаль.
А лучи – остатки лета,
только им его не жаль…