* * *
Гул затих. На перекрестье линий
Полотенцем остужаю жар.
Красный угол – мой. Напротив синий.
Там Борис Буткеев (Краснодар).
Как-то всё не так пошло вначале.
Не ко мне планеты встали в ряд.
Позади три раунда печали,
И уже к четвёртому звонят.
А мои ведь руки покороче,
Рост пониже, послабее грудь.
Если только можно, Авва Отче,
Пусть он приоткроется чуть-чуть!
Апперкотом в челюсть! – и довольно...
Боря лёг, как суслик на траву.
Аут. Всё. Ему уже не больно.
Больно мне, но я переживу.
Отмочу ушибы в купоросе,
В магазин заеду по пути.
Я один. Буткеева уносят...
Жизнь прожить – не в сборную войти.
______________________________